Rola 13 (diario de viaje)

Mi pobre poesía.
A Pablo Neruda y su Oda a la critica.

Mi pobre poesía
no dice la verdad tan sólo algo de lo que creía
y así la fantasía
parece una ilusión real que de repente aparecía.

Mi pobre poesía
se hace canción como el sol se hace luz al mediodía,
parece que sabía
viajar de siempre con el viento de una melodía.

Mi pobre poesía
a veces calla cosas y repite eso que no decía
y el hueco que crecía
era el silencio que en un tiempo corto me vencía.

Mi pobre poesía
es lo mas cerca que hay de un sueño que una vez tenía
y cuando al fin dormía,
al despertar quedaban rastros de que a mi venía.

Mi pobre poesía
tiene un lunar y no es la luna quien la enloquecía,
la noche es quién la asía
a estrellas que fugaces la dejaban cuando más crecía.

Mi pobre poesía
sin domicilio fijo, vive siempre en donde yo vivía,
en esta travesía
donde tal vez cupiera todo andante justo aquí en Gran Vía.

Mi pobre poesía
tiene la propiedad de ver que no es de ella ni tan sólo mía,
mi pobre poesía
no dice nada a nadie tal como me lo temía.


Madrid, España. 20/7/2010.