A tiempo

Cuando se rompen, se rompen por dentro y por fuera,
y se resisten pendiendo de un hilo que hay que tirar a tiempo.

Cuando se sierran de un golpe violento las puertas,
algo se marcha, pero algo se queda que hay que sacar a tiempo.

A tiempo, para que a tiempo, nos vuelva a tiempo el tiempo.

Cuando se calla, los presentimientos se inventan
y enclaustran ruidos que ostentan certezas que hay que gritar a tiempo.

Y hay que gritar a tiempo,
hay que salir a tiempo,
hay que volar a tiempo,
hay que seguir a tiempo.

A tiempo, para que a tiempo, nos vuelva a tiempo el tiempo.

daríoparga
13/12/10
6:30 pm
eselepe.

Despacio se hace la luz.

Despacio se hace la luz de amanecer que me hizo ver
destellos después de un profundo oscuro.

Pequeñas gotas de nada puedo ver, como al azar,
que explotan en el invisible intacto.

Y el rubor, de mi cara volviéndome un ser indefenso,
despertó en un solo de amnesia induciendo suspenso.

Sin temor de caminar por sobre el mar de la ansiedad
distraigo el tempo: apresurado espacio en común.

Hay distancias que no se miden mas que en miedo.

La sorpresa de desear ir mas allá, después de si,
no es pretender vivir en la otra muerte.

Acaso es dilapidar cuanto acumula el interior
sin reservarse y no acudir al tacto.

Suele ser, el hacer, predecible por insuficiente
cuando va tras la espera ilusoria de lo equivalente.

La prisa se vuelve un trago de ocasión para beber
las tardes con sus repentinos juegos de color.

Hay miradas que no se cruzan a buen tiempo.

Despacio se hace la luz de amanecer…

darioparga
2/12/10
eselepe
11:45 pm

No quiero hablar,
no quiero repetir que no.
No quiero recordar,
no quiero imaginar que fuimos lo que pudo y no pudo ser ensueño en el subsueño.

No todo cambiará,
no todo seguirá siendo distinto.

No puedo hablar,
no puedo pisar el freno,
no puedo desatar,
no puedo no cargar, mi cuerpo hecho nudo pues no dudo que lo puedo y estoy dispuesto.

No hay nada al nada dar.
No hay azar, no es casual, insisto.

No quiero estar,
no quiero ir hacia atrás de hoy.
No quiero degradar,
no quiero adelgazar las líneas con que asumo y no sumo ser un sueño algo introverso.

No todo es siempre igual,
No todo dejara de ser lo mismo.

No todo es nada más,
No todo existe, ni es causal o instinto.


darioparga
18/11/10
12:39 am
eselepe.

Rola 14 (diario de viaje)

Al blanco rojo.

He llegado a pensar, sin luz, que soy un ser despreciable
por que fijo mi vista sólo en líneas de lo probable
y no he querido rayar en mi
con el hecho de que seguí.

He impreso, a mi pesar, mi azul colage no de tantas cosas,
lo incontable del caso, por menos, maravillosas
y en total la suma que vi
fue tan grande que me perdí.

He logrado templar a fuego lento el delgado herraje
que se añade a mi casco externo como un tatuaje:
crucigrama en que fui aprendiz,
en el mapa una cicatriz.

He llegado a aceptar, también, que soy un ser despreciable
por que fijo mi flecha al blanco rojo de lo improbable,
con la tinta del sin color,
la certeza del sin dolor.

Madrid España. 22/07/2010.

Rola 13 (diario de viaje)

Mi pobre poesía.
A Pablo Neruda y su Oda a la critica.

Mi pobre poesía
no dice la verdad tan sólo algo de lo que creía
y así la fantasía
parece una ilusión real que de repente aparecía.

Mi pobre poesía
se hace canción como el sol se hace luz al mediodía,
parece que sabía
viajar de siempre con el viento de una melodía.

Mi pobre poesía
a veces calla cosas y repite eso que no decía
y el hueco que crecía
era el silencio que en un tiempo corto me vencía.

Mi pobre poesía
es lo mas cerca que hay de un sueño que una vez tenía
y cuando al fin dormía,
al despertar quedaban rastros de que a mi venía.

Mi pobre poesía
tiene un lunar y no es la luna quien la enloquecía,
la noche es quién la asía
a estrellas que fugaces la dejaban cuando más crecía.

Mi pobre poesía
sin domicilio fijo, vive siempre en donde yo vivía,
en esta travesía
donde tal vez cupiera todo andante justo aquí en Gran Vía.

Mi pobre poesía
tiene la propiedad de ver que no es de ella ni tan sólo mía,
mi pobre poesía
no dice nada a nadie tal como me lo temía.


Madrid, España. 20/7/2010.

rola 12 (diario de viaje)

Con el alma en un hilo.

Girando en mi habitación
un sonido Surround que me zumba llegado el momento
que mi pecho acelera punzante el latir de este cuento.

Girando a mi al rededor,
conduciendo mi vista entramada en aire y remolino
con las manos que tiran de la hebra que teje el destino.

Girando un poco al azar,
clarividentemente sensible pendiendo de una ala;
irascible, no se, hasta invisible un cabo me hala.

Con saber que muy pronto vendrás hasta aquí estaría más tranquilo
y no así, persiguiéndome fuera de mi con el alma en un hilo.

Girando en mi habitación
desatándome ideas de los pies para ir por delante
del sutil pensamiento enganchado a mi estado flotante.

Girando en mi levedad
de cometa que reta a la calma con sabia apariencia;
de estática en suave cadencia que te hace presencia.

Girando en la ambigüedad,
de mis noches que ahora son tus días, en fin, viceversa;
de tu aliento que es aire en que intento elevarme con fuerza.

Con saber que mañana yo estaría por ti no andaría por el filo
de la cuerda siguiéndome fuera de mi con el alma en un hilo.


Atenas, Grecia. 11/07/10

Rola 11 (diario de viaje)

La música no es mía.

Se me congela el día
al esperar tu arribo
y en el ínter describo
verdad y fantasía.

Y andándome las calles,
memorizando esquinas,
a mi lado caminas
con todos tus detalles.

Y en los rayos del cielo
de un tornasol que envicia
simulo tu caricia
que me deshace el hielo.

Empapado en asombro,
tocando puntos claves
de tus piernas, las llaves,
picaporte en mis hombros.

Con mano extraña sigo
encendiendo esta hoguera
por que veas desde afuera
que estás dentro conmigo.

La tentación me guía,
lo pienso y no doy una,
la palabra es fortuna,
la música no es mía.


Atenas, Grecia. 7/07/10

Rola 10 (diario de viaje)

Sí.


Ya no se quién eres tú, me digo,
pero esta tristeza
no es una sorpresa,
ni es tan tristeza y sigo.

Ya no se como hablarte y canto
como hace el que reza
por una torpeza
que luego pesa tanto.

Por no deshojar amores flores de colores, sí.
Por no articular de facto silencio sin tacto, sí.

Ya no se deletrearme, y sigues,
cuando vive presa
mi naturaleza
y en mi cabeza escribes.

Por no acariciar futuros lejanos seguros, sí.
Por no prolongar posibles sueños imposibles, sí.

Ya no se quién eres tú, no mucho
y no me sabe a poco,
nada es lo que toco,
suena muy loco y lucho.


Atenas Grecia. 6/07/10

Rola 9 (diario de viaje)

Del recuerdo y el no olvido.


Desde la luz del arrebato
desordeno y fragmento palabras, hago garabatos
y en sus formas sin forma distingo un dibujo de mi
como un mapa en que busco el camino de vuelta.

Vivo, desde el anonimato,
al compás de la paz que palpita en días en que a ratos
las horas a deshoras avanzan para descubrir
una clave de líneas y puntos que aumentan.

Viajo despojado de gloria
no me alcanza la calma ni el tiempo ni el credo en la historia
que ha arrancado los frutos de sangre de todo un país
que ha perdido en el cuento del olvido y la cuenta.

Como un d’javú el oleaje
me ha arrastrado a la orilla de todo, cobrando peaje,
inmediato de luego marchar la resaca de mi,
yo que no se vivir del recuerdo y no olvido.


Atenas, Grecia. 4/07/10

Rola 8 (diario de viaje)

Caída Libre.


He caído
en la cuenta
del desatino
que es el destino.
Y he sabido oscurecer
y después amanecer
a veces con culpa,
esta es la disculpa.

He caído
de cabeza,
así he nacido,
desprevenido.
Y me he sabido enderezar
cuando vuelvo a comenzar
sin andar un paso,
este es mi fracaso.

Tú de mi,
yo de ti
brotando
gritando
explotando
desnudos.

He caído,
cara arriba
y como un dado
siempre parado.
Y he temido aparentar
que estoy nuevo al despertar
sin sueños que libren
mi caída libre.

Tú de mi,
yo de ti
saltando
volando
jugando
desnudos.

Tú de mi,
yo de ti
complejos
espejos
reflejos
del mundo.


Atenas, Grecia. 27/06/10

Rola 7 (diario de viaje)

La balada de Emilio y Adela.


Ellos creen que la fantasía gira como el mundo,
que los Besos de Judas los besan tan sólo un segundo;
y después despertar cuando se apaga el sol
por las tardes, de noche amanecen y luego enmudecen.

Ellos piensan que la absolución se queda sentada
en el pie de una foto que dice con vista cansada:
No pretendas volver a latir sin razón.
Taquicardia que marcando el paso congela su abrazo.

Y ahora se lo que pasó,
no me queda más tinta en la pluma de la devoción.

Ellos saben sembrar en sus rosas coronas de espinas,
que no hay paso mas falso de dar que el que no caminas,
que la necesidad sabe a tragos de ron,
la miseria es un cuento de hadas para el corazón.

Ellos cuidan del otro aún más como cuidan de si
y se cortan las venas de sangre azul, carmesí,
sin saber bien a bien que tan mal está el mal,
sin saltar o quedarse en la orilla buscando el final.

Ahora se lo que pasó,
ya no cabe ni un ruego en su impúdica resignación.

Y sin ver lo que pasó
no me queda mas tinta en la pluma, ni una solución.


Atenas, Grecia. 27/05/10

Rola 6 (diario de viaje)

Sueño ligero.


En otras circunstancias
no te echaría de menos
en mi sueños, ajenos
a toda voluntad
que pierdo en la distancia.

En todos los lugares
que veo y no te veo,
veo gente y no es quien creo
que me recuerda a ti
después de amar a mares.

Y a punto, en plena acera,
de atravesar el mundo,
el tiempo en un segundo
parece comenzar
sentir por vez primera.

De todas las distancias
que acorto a toda prisa
recorro tu sonrisa
para recompensar
con futuro mi infancia.

De todas las mujeres
que en otras circunstancias
disiparon mis ansias
y mi curiosidad
para saber quien eres.

Y desde ninguna parte
partí a un "no lugar"
para saberte amar
y poderme encontrar
sin fin, triunfante.

Viajo en un viejo entero ligero sueño de ti.


Atenas, Grecia. 26/06/2010.

Rola 5 (diario de viaje)

Con moverte un poco.


Apenas te domino paso
y en mi camino
no tiene caso
tener destino
fijo en Atenas.

La cuenta que ya es regresiva
va hacia adelante
es posesiva
contraatacante,
miente y se inventa.

Con mover la marcha del reloj
adentro en la maquinaria.
Con mover el sol en el reloj
con sombras imaginarias.

Y arde en mi sobra, ahora,
que no voy viendo
y que devora
al ir cayendo
la hermosa tarde.

Y un coche que encendió sus luces
y su destello
en pleno cruce
de tu cabello
es como un broche.

Con mover la cuenta del reloj
al justo anterior segundo.
Con mover la arena del reloj
de cabeza con el mundo.

Viviendo en otro ritmo, atento
en el escote
de lo que invento
en este bote
en el que intento
estar a flote y
seguir huyendo.

Conmover el tiempo del reloj
en un minuto de empeño.
Conmover el tiempo en que el reloj
del tiempo se vuelve sueño,
del tiempo se vuelve
con moverte un poco
y conmoverte un poco.


Oreí, Evia, Grecia. 8/06/10

Rola 4 (diario de viaje)

Mutante.

Alguna vez, pequeño,
me poseía un sueño,
pertenecí a las cosas
tiranas y hermosas
reíbles y odiosas sin dueño.

Alguna vez jugaba
con lo que aparentaba,
mi condición mutante,
a la que un instante
cercano y distante contaba.

Entonces ya tan distante,
con mi antigua proporción,
quise hacer una canción
por jugar con mi ilusión cantante.

Y otra vez pequeño
y más sensible al sueño,
perseguí el horizonte
que me decía: imponte
el Olimpo por monte, risueño.

Entonces ya tan distante,
por mi edad de ambigüedad
renuncié a la eternidad
para ser comunidad flotante
y ya en mi estable proporción
pude hacer esta canción
que despierta mi ilusión cantante.


Autobús Atenas - Salónica
Región de Piería. 31/05/2010.

Rola 3 (diario de viaje)

Una dos tres cosas.

(A Martha Moreleón)


Cada quien es lo que ha podido ser
y no me desespero, por que ya nada espero
en este mundo disfrazado hasta más no poder.

Tal vez lo que he de aparentar
es que soy de un lugar, acaso,
pero me pertenezco y estoy de paso.

Estoy aquí y no paso de ser
como un reloj de arena con caída serena,
que ya iniciado su trayecto da vuelta y no es volver.

Tal vez lo que he de aparentar
es que mi tiempo es un repaso
sin maquinaria cuerda o cuerdo y sin retraso.

Y así otra vez, lo que has querido ser,
hasta ese Do que infarta seguirás siendo Martha
haciendo una, dos tres cosas distintas a la vez.

Tal vez será que al despertar,
llena de flores que florecen
como capullo en tu voz de arrullo.


Atenas 26 de mayo 2010

Rola 2 (diario de viaje)

Mi estrella estrellada.


No digo que el amor
no es lo más importante,
pero saberte mía por un instante,
me ha hecho alucinar de mil maneras:
tus pasos al compás de mi escalera.

Y esta arritmia desata visiones por fuera de mi,
y un reclamo en mis pies en la tierra escapa de ti.

No digo que el dolor
a veces te alimente,
pero latir así, tan de repente
no cabe en la estrechez de un mismo cuerpo
y suene un poco a ayer crujir los huesos.

Y hoy mis ruinas están florecientes por dentro de ti,
y no soy de tu clase, un lenguaje que nunca entendí.

No digo que escapar
por la nube trasera
sea para no parar la vida entera.
Y aunque parezca que estoy distante
de objeto y dirección, yo voy a Marte.

Alineando mi estrella estrellada con más estrellas,
hoy de frente, te pongo en mi frente como una de ellas.



Atenas, 26 de mayo 2010.

del diario de viaje (Grecia-Rola 1)

Entre las nubes.


No es la lluvia que cae a través de la vista perdida,
no es el cielo que cae a pedazos de un cielo en pedazos,
no es el faro que punza en silencio tierra prometida,
no es mi espalda mojada, no es miedo en mis pasos
quien quiere correr, quien quiere correr
entre las nubes
como un girón de luz que arde
para dejarse caer
sólo dejarse caer
o dejarme caer en la tarde.

No es la lluvia que cae quien bifurca los rumbos del mundo,
no es su cauce la causa que implica lo que quiere ser,
no es su velocidad quien arrastra al sueño profundo
donde moja la piel, lo que hace también fluir
y correr,
andar
o correr
entre las nubes
como un girón de luz que arde
para dejarme caer
sólo dejarme caer
o dejarse caer en la tarde.


Atenas, 24 de mayo de 2010